Debrucei-me sobre os livros

Buscando algum sentido na vida

Percebi que ela, digo: a vida sentida,

Não pode ser descrita, impressa, encapada, nem copiada.

Porque esses objetos e suas visões de mundo

Apenas aumentaram minhas prisões,

Transformando-me num ser que produz e reproduz

Uma vida cheia de cadeias.

É nessa hora que eu fecho o livro.

Fico lá fora...

Debruçada sobre o bater de cílios,

Junto dos passarinhos,

Observando os buracos de formigas,

Cavando algumas minhocas.

Há de se fazer todas essas coisas

Dentro do pensar em nada

Quem sabe? 

Sentindo a tal da vida

E talvez, vivendo-a.